Extrañando a Kisifur.

 #OdiseasPosmodernas

Extrañando KISIFUR.  

Veíamos caricatura, como esa vitrina de un mundo menos cruel, o cruel pero amistosamente irreal. 

Como clientes de la televisión de los ochenta y noventa, recuerdo que fuimos fans de animaniacs, o Looney toones, que eran una versión más acelerada de fantasías animadas, de ayer y hoy, de the Company, Warnes Bros, de los Picapiedra, El coyote y el correcaminos, Scooby Do, Tom y Jerry, los Supersónicos, entre otros innumerables. 

Pero detrás de la apariencia inocente de los dibujos animados, hay toda una industria, una escuela ideológica que nos construye, nos delinea el universo, así también participamos de la rueda mecanicista de la sociedad, pero como espectadores, no lo sabemos y cuando lo descubrimos… lo aceptamos. 

Ese gran paraíso nos está esperando, aunque un precio haya que pagar.

El precio que se paga por ver dibujos animados, vale oro. Es, sin ir más lejos, algún tipo de literatura visual. 

A mi me tocó la televisión de blanco y negro, aquella en había que girar un perilla para poder ver uno de los tres únicos canales de señal abierta, Canal 5 XHGC,  y Canal 13 Imevisión nos comprendía, era una rutina, esperar que dieran las 4 de la tarde para que programaran la abeja maya, o la pantera rosa, los Thundercats, He man, Dinoplativolos, Transformers y kisifur.

     

Ahora para un señor o señora, persona adulta, entregarse a los placeres del ocio televisivo, no está bien visto. ¿No tienen algo mejor que hacer?... ¡Jajajajaja! Si, pero puede esperar. Aproveche de vez en vez a mirar el anime, o los dibujos animados que hicieron su infancia feliz, total, por un maratón frente a la televisión, no dejará de caerse el mundo a pedazos, y tampoco es quien para solucionarlo. 

Últimamente he disfrutado desde Paw Patrol, hasta Mario Bros, no fingo desinterés, de verdad me divierto con los dibujos animados. Es más ahora ya empecé mi colección de souvenirs y juguetes temáticos. 

No me descuiden tres minutos en la sala de su casa, porque le cambio canal a su televisión  y pongo Kunf Fu panda, Sherk o Mr. Bean animado. 

Con tres hijos en edad de la infancia, de vez en cuando me arrimo a ver, siempre y cuando sean esas producciones, retro, remasterizadas, la Pantera Rosa, Tom y Jerry, El correcaminos. Pero en el fondo sigo extrañando KISIFUR.  

Motozintla Chiapas

30 de noviembre de 2023

#EsdrasCamacho 

Si estás viviendo en provincia, estás en tu infancia

 Si estás viviendo en provincia, estás en tu infancia: Aquí, todos nos conocemos.

Ir hacia la neblina es ir a la adolescencia. ambigüedad, zombies, depresión.

Lo busco, lo busco y no lo busco: esa es la ciudad.

Arquitectura violentamente estética.
Todo es neblina en el futuro.

Ocurre el crepúsculo.

¿O juegas, o combates?

La raya agoniza.

Tres de sabina y una más

 #OdiseasPosmodernas

Tres de sabina y una más. 

(1) Por el boulevard de los sueños rotos

De entrada, el título da para un novelón, una serie, un libro testimonial de peripecias y andanzas solitarias y románticas, eso. 

El mismo cantante en sus memorias ha compartido que es una frase que escuchó de la interprete Costarricense Chavela Vargas, cuando fue a buscarla a su camerino. 

- En ¿Dónde vives?

- En el boulevard de los sueños rotos. 

Me complace el tema porque es abrir el frasco donde se exhala el perfume de mis años de juventud desconcertada, deambulaba siempre por las sombrillas de aquel café San Marcos a espaldas de la catedral tuxtleca y a un costado de los cines gemelos, allí flotaba la poesía urbana, allí se convocaban las historias de desengaño y encuentros y allí escuché a través de una grabadora vieja que tenía un comerciante de bisutería y otras servicios filibusteros, la estrofa: “Se escapó de una cárcel de amor de un peligro de alcohol”. 

En el último concierto al que asistí, gracias a la generosidad de haberme invitado, mi bella hermana Kass, en la Arena Monterrey, el espectáculo que da Joaquín es maravilloso, con una producción audiovisual donde se postean al fondo del escenario con pantallas led, collages de José Alfredo Jiménez, Chavela Vargas y Joaquín Sabina. 

Me parece que la trayectoria de sabina y aquí se resume en esta canción, es asociarse con las leyendas de la música popular, así lo hizo con esta canción y con varias más. 

 

(2) “Contigo …Y sin embargo”

El gran acierto deber ser con puntería, así se debe imaginar y declarar los títulos de las producciones. Ahí están “Las meninas” de Velázquez; “La maja desnuda” de Goya o “Veinte poemas de Amor y una canción desesperada” de Pablo Neruda. Es tirar la red al mar y atrapar un cardumen de peces gordos. 

Pongo y las dos juntas, porque encuentro conexión entre ambas letras, en la primera es una constante paradoja, yo no quiero, pero si quiero, al estilo de San juan de la Cruz en su estrofa de Vivo sin vivir en mi: “Mira que el amor es fuerte; vida, no me seas molesta, mira que sólo me resta, para ganarte perderte.”

Él poeta, escritor y cantante se luce con estas estrofas: Yo no quiero ni libre ni ocupado, Ni carne ni pecado ni orgullo ni piedad, Yo no quiero saber por qué lo hiciste. Lo que yo quiero muchacha de ojos tristes, es que mueras por mí. 

Considerada por muchos su obra maestra, “y sin embargo”, de entrada remite aquella expresión del filósofo y científico Galileo Galilei cuando afirmó que la tierra gira alrededor del sol. Así sabina escupe sobre la idea de que el amor es fiel, si es dulce pero también agridulce, si huele bien, pero también apesta y sin embardo es amor. 

Una canción que corean hombres y mujeres, resignados a ser pelotitas de pin pon, que aveces les toca engañar y otras ser engañados. 

Una ocasión una profesora, quizá para no dar clases preguntó cuál es tu canción preferida y yo recité a voz en cuello esa composición, entrecerró los ojos, y dio vuelta a la página, diciendo, si es valido tu argumento, pero no lo respeto, porque no creo que sea justo que el amor sea así, “si la quiere, porque la engaña”. Me reí por dentro, mientras asentía y me sentaba en mi lugar. Sabina no es para cualquiera,

(3) Cuando era más joven. 

José Emilio pacheco declaró en una entrevista que “La nostalgia es la disneylización del pasado” y sin embargo es un gran pasatiempo, porqué es el recuerdo el único lugar donde uno puede refugiarse ante lo irrazonable de la realidad. 

Es la memoria donde uno se alimenta, es la experiencia donde uno extrae el presente, quién puede desprenderse por completo de su piel, es nuestro talón de Aquiles, el otro que aguarda y desea tomar el lugar de quien dice ser yo. 

“[…]Había días que tocaba comer, había noches que no”. Cuando se lee mucho y se escucha mucho, se mimetiza a los autores conocidos, así con sabina, ha habido épocas de rockero, de rapero, de mariachi, y ahora se está convirtiendo en lo que siempre quiso, en Cohen y Dylan español. 

Sabina ahora a sus 70 y tantos, repite “Siempre he querido envejecer sin dignidad”… aludiendo al hecho de que “Cuando era más joven la vida era dura, distinta y feliz”. ¿Por qué tendría que ser distinta la vejez, si cuando se es joven es la mejor parte? Recordar cuando se es joven son los episodios estelares de nuestra propia serie televisiva. 

Lo vi por vez segunda, y de fondo sonaba “ojalá que volvamos a vernos”. Le escribí una canción que no pude entregarle y sin embargo la atesoro en mis archivos, alimentando la peor nostalgia de añorar lo que nunca jamás sucedió. 

 Esdras Camacho 

Motozintla Chiapas

Noviembre de 2023

“Tengo un cuarto de placer…¿Te gustaría conocerlo?”

 #OdiseasPosmodernas

“Tengo un cuarto de placer…¿Te gustaría conocerlo?”

Hay un meme “Literario” que me encanta, y es una persona con una bolsa de mandado pero no está en el mercado está en un puesto donde se venden libros, allí pronuncia: “Por favor me da dos kilos de Cortázar, uno de Borges, medio de Elena Garro y un cuarto de Sabines”. 

Está también otro donde una boca le dice al oído, “Tengo un cuarto de placer…¿Te gustaría conocerlo?”, y se ve una biblioteca repleta de ejemplares. 

Uno más, están 5 libros en el patio, y ven llegar a un sexto, pero cada tiene una etiqueta que  dice “sin leer”, y es el sexto recién llegado tiene una etiqueta con la leyenda “libro nuevo”. 

En una presentación de Monica Lavín, en mi oportunidad de preguntar, le dije ¿Qué libro le ha tomado más tiempo leer, esto porque antes que ser escritor, uno es primero lector? Y me respondió que uno de los libros que le tomó tiempo, y que quizá haya sido debido a que no era el tiempo correcto para leerlo es el de “Bajo el Volcán” de Lowry. 

Yo en recuerdo que un libro que me tardé años en leer fue el de Milán Kundera, “La Insoportable Levedad del ser”, primero lo tuve y creo que lo extravié, o lo regalé, pero no lo terminé. Me quedé a las primeras 10 o 12 páginas, y pasados veintitantos años, un día, me lo leí en quizá una semana. 

Otros que están con tiempo excesivo en la sala de espera de que los termine, son unos de Samuel Beckett y Faulkner. Pero esos han de estar muy hasta el fondo o debajo de todos. 

Como con los amores,  no me gusta que se terminen luego, hay libros que llevan acompañándome eternidades, y recurro a ellos en momentos inesperados, pero,  eso no obstaculiza a que siga adquiriendo más, todos los posibles de acuerdo a mi presupuesto. 

Hay varios autores que están esperando, a que los reencuentre, Monsiváis, José Emilio Pacheco, José Revueltas, Inés Arredondo, Elena Garro, Vargas Llosa, pero como dice el dicho, mientras haya vida hay esperanza. 

Pero como soy para leer, soy para escribir, o quizá menos como dijo Lord Peña Nieto, faltan 10, no menos como 5. Estoy en una escritura intermitente de un relato que no sé cuanto tiempo me lleve, por lo pronto ya pasó como un año, y no avanzo, no avanzo porque soy indisciplinado. Porque a mí me gusta leer y escribir, pero no tengo esa presión [Disciplina]de que hay que hacerlo como si fuera trabajo, hay que escribir, o leer porque sí. 

La literatura es como ese espejismo que ves en carretera en días soleados, ves un charco de agua a lo lejos y cuando te vas acercando, no está allí. Es fantasía que como reloj de arena se escurre por una pequeña perforación. 

Cómo lector soy muy infiel, como ese galán que declara en las películas, En cada puerto, un amor. Ahora mismo leo “Un hilito de Sangre”, pero también “La muerte de Artemio Cruz”, además “Constancia y otras novelas para vírgenes”, y “Querido Hijo: estás despedido”, “Un viejo que leía novelas de amor”, “Las genealogías”, “De amores y otros cuentos”, “Escritos de un viejo indecente”, “Música de cañerías”, “La senda del perdedor”, “Así se escribe un cuento”, estos impresos, ahora en pdf, ni se diga. 

 Me gustan más los libros impresos, porque se disfruta la textura, el armado, el tamaño, la composición, la estética, hay un gran placer en poseer un nuevo libro. Si me quieren complacer, pónganme un libro enfrente. Podría estar en mis manos de inmediato en la antesala de los que llevan décadas en esa espera. 

No es un trastorno, ¿O sí?.  

#EsdrasCamacho

¿Qué tipo de actor soy yo?

 ¿Qué tipo de actor soy yo?

#OdiseasPosmodernas

Esdras Camacho 

Escribo en el computador la palabra Berrio, Salvador me lo recomendó hace tiempo, me parece es un intérprete de balada filosófica, ¿Español? Sólo sé que falleció, siendo aún una gran promesa, por su estilo.   

[Demasiado indie para los cantautores y demasiado cantautor para los indies. Demasiado librepensador para los rockeros y demasiado rockero para los bohemios: Sobre Rafael Berrio, EL País. 

Y los resultados no son los exactos, me sugieren Barrio Pobre, Denys Berrios... yo no tengo la  gran cultura, pero sé que es lo que no quiero. 

Este post no es sobre Rafael Berrio, o quizá si. 

La temperatura está en 20 grados centígrados, con posibilidad a descender por la tarde noche. Es día de muertos, y desde una tarde anterior al famoso día de muertos, el clima se acomoda para la atmósfera social que se dispersa, bien sé que no es el día, soy yo. 

Para alguna fiesta, para otros respirar por la herida. 

La celebración de los muertos y sus rituales, no es exclusivo de los mexicanos, más bien es de los seres humanos, extrañar y dar cabida a los distintos matices de la nostalgia. 

Si no te gusta no critiques, respeta, es todo lo que se pregona con el fin de que se contemple la celebración sin faltas a la hermandad de la colectividad que realiza esta celebración. 

Salí a dar un recorrido, estuve viendo algunos cortometrajes con temáticas lúgubres y me recibe el frescor de una tarde nublada, voy al mercado, encuentro en el camino gente que hace como que no me ve, y somos conocidos, ¿Les caeré mal? O ¿no soy yo… son ellos?. 

Reflexiono, la gente celebra a los muertos, le hacen composiciones, y vivos los ignoran, los asesinan, los evadimos o evitamos. 

Recordé el filme de Truman Show, todos ven a uno, pero todos actúan, todos son actores, y uno lo ignora. 

¿Qué tipo de actor soy yo? Qué libreto establecido, no estoy siguiendo. 

Yo que no me siento incluido en la matrix, de veleidades en la que se aprecia el lejano, pero se ignora el cercano. 

Tenía pensado volver a casa y abrir una copa de vino, ver más cortometrajes y esperar que pase este y el segundo día de “muertos”. 

Encendí la computadora, sin un motivo. 

Y apareció al final el tema: “Dadme, os lo pido, todo esto. La hermosa vida que amo”

Acerca del trabajo poético

 

Acerca del trabajo poético

#EsdrasCamacho

 

¿Sabes qué pasa?

Que todo es campo de fuego en esta miscelánea

Practico, experimento discursos, técnicas

(tal vez muera experimentando)

Sobre el tono y género del poema.

 

Y asisto a talleres, escucho charlas, leo,

-          Pero no leo para estudiar, -

 leo como una posibilidad de acercarme a la belleza

Básica.

 

¡Escribir es una gran responsabilidad!, me han dicho

¡Delimita de lo que quieres escribir!

¡Marca tu territorio y no lo cruces!

¡Tomate el arte en serio!

 

Yo tengo solo una respuesta ante la acusación

 

Tejo y destejo mi memoria, como defensa y como ficción

Tengo un recurrente compromiso a diversificarme

Ir y venir a través del arte, y en 1000 días, (Si acaso)

 Provocar un comentario de mi persona.

Sugerencia ya no, ¿Para que serviría?

 

Gracias.

 

Pd.- Si traduces este texto al sueco o alemán, tienen una apreciación distinta.

La música provoca una elevación espiritual

 1) La música provoca una elevación espiritual; sólo equiparable a la plegaria.

2) Un condenado a muerte habría de escuchar música antes de morir. Tiene ese derecho. Advertir el lado bello de la humanidad le permitirá morir en paz. Cualquiera se merece morir en paz. Aunque le esté vedada esa paz.

3) Escuchar música equivale a la gimnasia que vigoriza los músculos y prepara al cuerpo para la jornada diaria.

4) La música achispa tus sentidos y te permite descubrir la belleza donde antes permanecía oculta.

5) Cuando escuches música déjate llevar de la mano. Atravesarás bosques y corrientes acuáticas. Caminarás planicies y remontarás cordilleras. Sentirás el sol y la noche. Distinguirás en el cielo amasijos de estrellas, aun de día. Advertirás una nube de colores desconocidos para ti, al filo del horizonte. Déjate llevar, estás en buenas manos. Oirás platicar al viento.

6) La música prende el corazón. Incendia la paja y retrocede ante la esencia granítica del alma humana.

7) Más allá de la música sólo hay silencio. El silencio que rodea al cadáver.

8) Todo hombre tiene derecho a escuchar música cuando esté en el límite de la vida y contemple el advenimiento de la muerte. Unas cuantas notas que iluminen el camino, a modo de velas diminutas a punto de apagarse. Unas cuantas frases musicales que le evoquen la voz de la madre. Cuando la música logra este efecto, se torna universal. ¿O qué madre no ama a su hijo? De ahí que la música sustituya a la madre en los momentos más dolorosos de la existencia humana.

9) La música tiene el cometido de alumbrar el alma. De ahí que no haya música superior ni música inferior. Cada quien arropa en su corazón la música que le recuerde el amor ido entre la noche de los tiempos; la música que lo ponga entre las piernas de su padre, cuando le hacía caballito, o cuando el progenitor lo cargaba y se lo echaba en las espaldas; la música que escuchaba su madre mientras cocinaba muy quitada de la pena. La música que oía en el corazón mientras paseaba a su perro. Cada hombre es un estuche de música. Y no hay música superior o inferior, por la misma razón que no hay hombre superior o inferior.

10) Cada quien debe alcanzar su propio bien. La música es el ángel guardián de ese fin. La música nos beneficia porque al tiempo de procurarnos nos permite vislumbrar más allá del horizonte, donde se distingue una nube de colores para nosotros desconocidos. La música es una adicción, tan fuerte como la proclividad a la belleza femenina, el alcohol o la droga; pero es la única adicción que no le cobra factura al usuario.

11) Hay que escuchar música a raudales. Todo el tiempo. Todos los días. Hasta que encontremos aquella cuya forma sea la de nuestro corazón.

12) Cuando un niño corre, está oyendo música.

13) Cuando un niño toca un instrumento, la música está jugando.

14) Cuando la escuchamos, la música crece dentro de nosotros y rebasa nuestras propias dimensiones. Nos olvidamos de nuestra pequeñez. Advertimos en nuestro interior el ímpetu creador.

15) Cuando escuchamos música, una fuerza interior va cobrando forma hasta crecer desproporcionad amente, más allá de nuestras fuerzas. Entonces sentimos que podemos darle la mano a Dios.

Eusebio Ruvalcaba .- 

2016

Concierto de Gala en la Décima Feria internacional del libro Unach – Tapachula

 

#OdiseasPosmodernas

Concierto de Gala en la Décima Feria internacional del libro Unach – Tapachula

 Esdras Camacho

Unos estudiantes “invitados a la fuerza” deseaban ingresar al auditorio de la escuela, lugar en que una artista de la voz, interpretaría junto con un excelso pianista un concierto de gala. Los rostros demostraban interés, curiosidad, prisa, ingenuidad.

 

La lluvia que para los soconuquenses es cosa de todos los días, me retrasó por algunos minutos, incluso ya en el estacionamiento no podía descender por los arroyos formados, no quería que mi familia y yo pareciésemos muñecos de papel maché a medio empezar.

 

Los artistas Yamel García (Soprano) y Guillermo López Espinal (Pianista)  iniciaron puntuales, en la Décima Feria del libro (Sin libro) de la Unach en la facultad de negocios en Tapachula.  No hubo libros, no sé si en algún corredor especial, pero allí no, y eso que diariamente durante los días previstos para la celebración de la feria, se presentó al menos un autor a hablar de sus proyectos realizados y en camino.

 

La incidencia de la lluvia me había molestado en gran manera, pues al mal estacionarme dejé el vehículo casi raspando el repello de un poste o columna del inmueble, y con la mortificación del retraso peor.

 

“Nos habían dicho que comenzaría a las 6:30 pm” dijeron los alumnos que al igual que yo estaban a las afueras del auditorio, esperando una oportunidad de ingresar. Les dije, en cuanto termine este tema, ingresamos todos en fila india, “Pero nada de volver a salir, ni estar haciendo ruido adentro” Sentencié.

 

Ingresamos y encontramos un lugar al fondo, indiqué a mis hijos mayores estar atentos y en silencio, Vicky le dio al pequeño un cuadernillo para colorear, lo que lo mantuvo entretenido todo el concierto.

 

Nadie imponía orden, ninguna autoridad señalaba nada, todo era permisible. La interprete miraba con asombro y esbozaba una sonrisa cuando los tumultos se aglomeraban para salir o para entrar. Desde mi lugar observaba unos salían y seguían entrando, entraban y seguían saliendo.

 

Parecía que todos tenían algo más importante que hacer que escuchar a la artista, conversaban alegremente entre ellos, comían takis morados con aparente disimulo, (Pero lo comían), adentro era todo un carnaval de sonidos y de movimientos, unos con la lap-top enfrente, sobre sus rodillas competían en su videojuego de carrera de autos, otros iban y venían, algunos salían, eso era una jauría.

 

 Intentaba concentrarme en ellos, el pianista y la interprete, los acordes exactamente combinados, Era un verdadero festín ver y escucharlos; La base, la mesura, la velocidad, el vibrato, los agudos, los cortes suaves, la tesitura, el Flow, ella parecía danzar con la voz y él con sus dedos.

 

El repertorio correspondía a música popular mexicana, y en específico de Chiapas, así se dejaron escuchar “Frenesí”, “Perfidia”, “Morir por tu amor” … entre otras.

 

Los únicos que estaban de gala, eran los artistas, de ahí, todos en sus propios frenesí.

 

 Una hora después y ya sin lluvia, salimos regocijados agradecidos y esperando volver al día siguiente a otro evento de la X Feria internacional del Libro, en la UNACH.  

Jamás pensé llegar a los 72 cantando y escribiendo.

Jamás pensé llegar a los 72 cantando y escribiendo.

Mi padre murió de alzhéimer, y eso me aterroriza. Nunca jamás pensé llegar a mi edad haciendo giras, cantando, escribiendo canciones... Es un regalo de la vida que no creo haber merecido.

Amanece peor cada día, Y, a pesar de las horas hermosas, las goteras son tan enojosas la ira de Dios tan impía que al final, con el alma vacía, uno deja que pasen las cosas como trenes, como mariposas que no saben morir todavía. Yo prefiero soñar que mañana, de repente por una ventana se me cuelen volando las musas, y feliz, surcando esa ola, enrojezco como una amapola y me pongo a cantar sin excusas. 

Porque las emociones se ajan y envejecen y el destino baraja picas y corazones y clones de otros clones los niñatos parecen muertos de vacaciones. 

Queda apenas el alma de la palabra escrita, renglones con borrones de tinta hospitalaria, con Borges y un tequila de más ¿quién necesita caricias mercenarias?

Los bienaventurados bien crudo nos lo ponen: La dieta de mis días no incluye sopa boba, maldito purgatorio que abrasa en pleno invierno, ya ni siquiera vienen a mancillar mi alcoba, los de asuntos internos. 

Hace tiempo que no me hago caso, hace tiempo que olvido que atraso, que paso de mí.

Hace tiempo que no pido nada, hace tiempo que la madrugada, no da más de sí.

Hace tiempo que mengua mi renta, que cuadran las cuentas de la soledad.

Hace tiempo que no me hago trampas, hace tiempo que nieva, que escampa, que vuelve a nevar.

Hace tiempo tiempo que el tiempo se esfuma, hace tiempo que nadie perfuma mi vieja canción.

Hace tiempo que el sol tiene pecas, hace tiempo que las discotecas, no tienen razón

Hace tiempo que no me acaloro, hace tiempo que el tiempo, que es olor no cura el dolor.

Hace tiempo que todo es mentira, hace tiempo que el mundo no gira a mi alrededor.

Hace tiempo que bajo la cuesta, que pierdo la apuesta contra el porvenir.

Hace tiempo que sueño despierto, que se muere de sed un desierto delante de mí.

JOAQUÍN SABINA

El Sillón

 A simple vista parece un sillón para el descanso, pero puede tener otros usos: Un Sillón. 

I

En un sillón de un fino ajuar, que el papá de la dueña del departamento compró para semiamueblarlo, fui acariciado largamente por Magda, entrecruzaba sus dedos por mi cabellera, mientras yo me hacía el dormido. Así pude escuchar su pena, que le contaba a su mejor amiga y dueña del departamento: no podía sino entregarse a su primer y único novio que la había convencido de ser posesión suya. Era yo solamente un “Boiler”, el que le hacía hervir todo su jugo, para que alguna vez, el otro se la comiera. 

Me “Despertó” y nos fuimos al suelo de una habitación sin muebles, ahí fui recompensado por la espera, nuestras olas de mar trepidantes, se encendieron y apagaron, y no pasó lo que yo quería, pero sabía que eso no sería. 

II

Tras un sillón, de esos que se heredan, y aunque son viejos, roídos y deteriorados, se conservan por amor al significado sentimental que guarda para la familia fui ocultado, la noche en que Sofía que vivía sola de lunes a jueves, recibió a sus hermanos como huéspedes en el departamento con paredes en obra negra, que rentaba en el centro de la ciudad. 

- “Aguanta todo el tiempo”, dijo. “Pasaremos a la segunda planta y allá cenaremos, cuando sea la hora de dormir bajaré para estar contigo”. 

Mi alma disciplinada solo para el amor, aguantó sin zozobra, la espera. El final me iluminó la oscuridad, acurrucada a mi lado, estuvo tres o cuatro horas ya cerca de la madrugada. 

Por la mañana, uno de sus hermanos bajó por agua, y abrió el refrigerador que estaba cerca de donde estaba el mueble que fue mi escondite, y me dijo: “¿Te va a hacer daño el suelo, porque no te subes al sillón?... te vimos al entrar, solo nos hicimos pendejos para que mi hermana no se sacara de onda”.  

III

Luego de sorber y lamer con intensidad los pechos y los labios de Irene, escuché su promesa “yo, contigo me he de casar”. 

Envueltos en el abrazo más cálido, nuestras sombras danzantes en plena vigilia, se acomodaron en un sillón de madera sin cojines, en la que solo una frágil envoltura de lo que había sido una colchoneta, cubría la dureza de los tablones, amortiguaba el peso de nuestros cuerpos. Afuera todos andaban enfiestados en su noche patriótica.  

De eso han pasado quince años, y el sillón se ha convertido ahora en aparador de prendas nuestras prendas.  

¿Verdad que un Sillón puede tener otros usos?.  

La magia del escritor

 

#ODISEASPOSMODERNAS

Esdras Camacho 

Para algunos el escritor es un malabarista, un mago, un genio solitario, un atormentado, un artista. A mi parece que, es también un caminante que sube y baja veredas descubriendo y guardando secretos que más tarde o más temprano se manifestará en alguna creación literaria, visual, auditiva o de cualquier índole. 

Yo soy escritor. . . ¿Cómo llegué a serlo?

La vocación es un llamado metafísico, ese reverberar de neuronas que impulsan cierta inclinación y sensibilidad para el misterio de las cosas y su espíritu y su manifestación a través de la belleza. 

“Suponiendo sin conceder” [como dicen los leguleyos], que exista la posibilidad posible, sea la herencia o la genética que predisponga al oficio; feliz asumo los dones y consecuencias de ese propósito. 

Agradezco a quien tuvo la ocurrencia en mi largo linaje, que tampoco pretendo desentrañar, ni exponer, pero me hace feliz lo que soy, sabedor del impacto de lo que uno sueña, imagina y admira. 

Yo admiré siempre a los narradores orales que tuve cerca, crecí con una rutina, cierto momento del día es para el entretenimiento, para la enseñanza y para la creación. No me veo haciendo otra cosa, porque además me siento como pez en el agua a través de la lectura, escritura y creación. 

Pero, ¿Cuál es el atributo indispensable y necesario para escribir historias?  ¡Escucharlas!, uno entonces pone el don del coleccionista a trabajar, porque tarde o temprano aflorará en algún escrito la historia conocida. 

Cada rareza o incoherencia es un unicornio en el bosque de historias, digo bosque, pero igual y puede ser archivero donde se clasifican, se catalogan y se jerarquizan.  

Me acuerdo de un texto que venía en el libro de lectura de 4° grado de primaria, era de un hombre que diariamente, luego de dar un paseo matutino se sentaba a contar a una audiencia fiel y puntual a su rutina, todo lo que había visto durante su paseo, así decía que alfombras voladoras, que faunos tocando flautas, que sirenas con peinetas de oro, todo eso era puro invento, pero un día, sus receptores le pidieron que les contara historias, y él que para su sorpresa había visto en realidad todo lo que había inventado, dijo “Hoy no he visto nada”.

El guion que escribo actualmente, que próximamente se convertirá en un corto o largometraje, relato vivencias propias, pero al tiempo que son, no deben parecer reales, porque la literatura es fantasía. Allí hay fábulas recreadas con la que nos han educado a varias generaciones, solo hay que añadirles una pizca de credibilidad para mantener el estilo literario. 

También los sueños son un gran combustible para el ejercicio creativo, hay una gran relación entre la vida real y los sueños, tanta que hay todo un tratado elaborado por el psicoanalista Freud y que aporta al mundo científico un océano desconocido extraordinarias verdades sobre nuestra naturaleza humana. 

Me acerco con respeto a cada uno que imagina un árbol de estrellas el universo, y entreteje su existir con matices de dimensiones abstractas, como de otro entorno.   En este surfear por el mundo literario, he encontrado infinidad de maestros y amigos y. nos hemos acompañado, enriquecido y retroalimentado. 

Bendito el escritor que juega al escritor, siempre encendiendo la lámpara de su imaginación

Cuando me preguntan ¿Cómo se hace para escribir?, le respondo parafraseando al poeta Machado: Escritor, son tus recuerdos, reales o inventados, el camino y nada más”.  

Motozintla Chiapas

19/09/2023

El río del placer

 

Sé que ella va a terminar conmigo en la cama. Me gustaría que ocurriera sin pasar por las hipócritas fases, del enamoramiento y cursilerías. He sido desde siempre aburrido para las metodologías, yo quiero el resultado, la vida no es matemáticas, la vida es espontaneidad y caos.  

Pretendo ahorrarnos la acostumbrada metodología de la seducción, todo el embrollo ¿A dónde quieres llegar…? ¿Qué va a pasar después?. Después ¿Qué seremos?  

No quiero hacer suposiciones. Se muy poco, puedo imaginar que tiene mucho por recorrer aun en los vericuetos sexuales, no es precisamente una joven, pero está lejos de ser anciana, ese es mi tipo actualmente. 

No se trata de caer en sus brazos, o que ella caiga en los míos, de hecho, no necesitamos caer, este es un juego, tu tienes tus fichas, y las intercambias, tu me das y yo te doy, y tranquilos todo está bien, nada pasa, y todo pasa. 

El río del placer está con corriente fuerte, está llamándonos, yo lo oigo y creo ella también, ese fulgor inusual en su mirada me está compartiendo fuego. 

Soy su empleado, y conozco que se ha quedado sin pareja. Por eso se ha inflamado mi lascivia. El otro día, legué hasta ella, la apreté entre mis brazos cortésmente y le hice un halago, ella  lo aceptó sin responder. 

No creo que a estas alturas de la vida nos interese ni convenga compromisos, eso de escuchar la misma música, alguna anécdota de la infancia, la historia de su vida, está bien para los novatos, ellos que tienen tiempo para explorar y equivocarse creyendo en el juego del amor a inmortal. 

No anhelo aspirar el aroma de su garganta al día siguiente, no prometo ser un bruto embistiendo con descomunal potencia e innovadoras formas, solo soy un actor en retirada que desea ponerse a prueba por penúltima vez. Intentar una obra breve de tres actos en el escenario. Explorar su temperamento. 

¿Qué me condujo a esta idea?. 

¿Alguien le podría decir que se apure a tomar la iniciativa?. 

Los arrebatos carnales están pasando, pasarán.

El padre

 El padre

#OdiseasPosmodernas

Un tema del que poco se habla en la actualidad es el de los adultos mayores, hay cierta repulsión o fobia hacia a ese estado de vejez; el estilo de la sociedad uniformizada, pinta ese cuadro como decrépito, gris y fastidioso. 

La experiencia de estar cerca de uno o de varios es una oportunidad para confrontarse consigo mismo, ¿Es acaso negando la realidad que se avanza? 

La interacción con él o ella en su etapa de la vejez, nos da una muestra de lo efímero, de lo fugaz y transitorio que somos como especie, de esas grandes verdades que por muy evidentes, uno se resiste a creer, todos pasaremos por esa etapa. 

La fortuna o infortunio dependerá de la percepción y educación sentimental y moral que se posea, hay que vivirlo en carne propia, es decir de primera mano, obtener el conocimiento personalmente.  

Con mis abuelos, cuando aún no entraban en la parte final de su existir, aprendí algunos hábitos, algunas frases suyas están nítidas en mi memoria y enraizadas en mi personalidad, pero cuando ya se hayan en la parte final, ese extravío, ese laberinto de olvidos y alucinaciones es un castigo para quien lo soporta. 

Se requiere una gran empatía un sentido de compromiso de justicia y defensa del amor ante circunstancias inhóspitas, pues las personas, dejan de ser lo que tu recuerdas. Es desesperante, él o ella, que está frente a ti, se ha derrumbado, se sostiene físicamente, pero sus capacidades básicas están en caída libre, y tú caes también en ese vértigo, porque no aceptas cómo pudo ocurrir eso. 

La negación, la ira, la negociación, la depresión y la aceptación, son las etapas del duelo y que de alguna forma son los episodios que se atraviesan con un adulto mayor, todo en el mismo orden, tú no aceptas, tu te enojas, tu concilias, tu te entristeces y al final si es que hay capacidad de resiliencia, creces en la otra etapa. 

La película de Anthony Hopkins, “El padre” aborda el tema de la demencia senil, en la que una hija intenta sobrellevar la situación, pero que inevitablemente debe elegir entre marchitarse o emerger hacia otra etapa, al final la solución que elige es recluir en una casa de retiro a su padre, por sentirse impotente de atenderlo. 

El espectador puede sentir compasión de la lucha que hace el hombre de 83 años por mantenerse ecuánime y útil con el mundo y sin embargo el Alzheimer va consumiéndolo, una escena conmovedora es cuando está en camiseta, dentro de una habitación al cuidado de una tercera persona que pertenece al personal de atenciones de la casa de retiro, y en su desvarío pronuncia “¿Cuándo irá venir mi mamá por mí, podría alguien avisarle?”, todo indica que el anciano, que tiene cortos episodios de memoria a largo plazo, se convierte en niño , pero no cualquier niño, sino uno desvalido, en edad maternal. 

Anthony (Que es el nombre real del actor: Anthony Hopkins) es viudo y está al cuidado su única hija viva, la cual debe migrar de ciudad, y no puede por que es demasiada la responsabilidad estar pendiente de sus cuidados, sufre entonces de tomar la decisión, pero es también la única necesaria, para que ella pueda también realizarse, de lo contrario enfermará de neurosis. 

Anne, la hija imagina en un desvarío, que ahoga con sus manos a su padre mientras duerme, pues el hastío de la responsabilidad le rebasa el amor de hija, luego recobra la conciencia y parece flagelarse la conciencia por esa idea absurda. 

En un dialogo Anthony, “Siento como si perdiera todas mis hojas. No sé lo que está pasando.” Metafóricamente es la vida, el nacer, crecer, reproducirse y morir, de todo el proceso la parte final puede resultar misteriosa, porque puede que haya conciencia sin energía física, o bien estar medianamente robusto sin lucidez. 

 

El Alzheimer es una enfermedad degenerativa, no hay cura, ni efectos reversibles, la vida del paciente no mejora, puede haber también desnutrición, alucinaciones, estados depresivos y conducta verbal agresiva. 

 

La película nos da un panorama muy real de la enfermedad y de la impotencia de cualquier persona, por muy entusiasta que puede estar, afrontarlo siempre es un desafío. 

Y por muy estoicos que seamos, o digamos ser, sentimos que es injusta la vida, al final de su camino. 

El cine educa, previene y anticipa, nos recuerda que “mayo no es eterno”. 

Disponible en Netflix, ganó dos Premios Oscar, uno para Anthony Hopkins y otro para el guion.

EL PADRE (The Father),  Reino Unido, 2020.

Dirección: Florian Zeller

Duración: 97 minutos

Guion: Florian Zeller, Christopher Hampton (Obra: Florian Zeller)

Fotografía: Ben Smithard

Reparto: Anthony Hopkins, Olivia Colman, Imogen Poots, Rufus Sewell, Olivia Williams, Mark Gatiss, Evie Wray, Ayesha Dharker