¿Qué ángel me estará esperando al morir?

 ¿Qué ángel me estará esperando al morir?

¿Me conducirá a un remanso de nubes algodonadas vip?
¿Me dará una herramienta de trabajo?
¿Se trabajará en el cielo?¿De qué?
Y, ¿Qué será que sabré hacer allá?
No podrán decir, ponte a enseñar: Eso he hecho acá en esta frontera, pero ¿Allá quien quiere aprender a hablar, a escribir, a pensar? —Allá solo se existe, no se requiere títulos— Pero ¿Se trabajará?
¿Y si me dieran un arpa, un violín, un acordeón?
¿Un piano?
Y cuando se enteren que ¡ni tocar sé!.
Entonces podrían decir: entonces canta
Y con la pena, tampoco eso sé.
—y, ya no hay tiempo de aprender—
Me dirán entonces ¿Qué sabes hacer?
Y diré nada, solo pensar y tampoco estoy seguro de saber pensar.
Así podría ser que me digan entonces a lavar excusados, barrer, trapear, lavar trastos.
—Ok. De acuerdo. ¡Eso!.
Pero pienso, Ey, acá ya no hay nada de eso, ¡Solo tocar arpa son!.
—¿Qué P[…] sabes hacer? me dirán con exaspero.
Entonces podré decir: —amar, solo amar.
—¿Qué otra cosa?
—A poco es poca cosa
Así me dirán —Ándate por allí, piérdete un rato, en lo que encontramos una ocupación efectiva para ti.
Ahí me voy con mis pensamientos que todos miran. “No hace falta ser productivo, no es urgente saber hacer nada, solo amar".
Amar solo.
—¿Qué ángel me estará esperando al morir?
… ojalá sea un poeta.
¡Eso!un poeta maldito, aunque sea.
Pero acá no habrá nadie maldito, seremos lo que siempre fuimos BENDITOS, POETAS/BENDITOS.